»Moronthor!« flüsterte der Wind, raunten die Tannen. »Komm, Moronthor!«
Nein, das war kein Locken, kein Flehen mehr. Der Wind verwandelte sich in einen Orkan, peitschte die hohen Bäume, ließ ihre Nadeln auf den Professor niederprasseln.
Moronthor richtete sich auf. Er blinzelte verwirrt. Gerade noch hatte er sich in seinem Hotelzimmer befunden -und jetzt?
Er schaute sich um. Der Sturm blies ihm ins Gesicht, zerzauste seine Haare. Eiskalt wie der Atem des Todes.
Etwas verfinsterte den Himmel. Ein Gigant, der mit glühenden Augen auf Moronthor herabstarrte, die mächtigen Fäuste hob, um sie auf Moronthor niederzuschmettern.
