Niemand ist wie Grainger: Western

Ich ritt in die kleine Stadt, als ob ich dafür bezahlt werden würde, einen Sandsturm mitzubringen. Der Staub wirbelte um mich herum und legte sich wie ein schäbiges Tuch auf meinen Hut und meine Kleidung. Die Sonne brannte erbarmungslos auf das karge Land herunter, während ich überlegte, ob es einen Sheriff geben würde, der mich für ein paar Dollar anheuern könnte. Als Deputy. Ich hatte so etwas schon gemacht.

Aber langt die Stadt war es mehr als nur die Hitze, die meine Gedanken umtrieb. Es war die Aussicht auf einen neuen Anfang, auf ein neues Fleckchen Erde, das meinen Schatten vielleicht nicht ganz so schnell durchschauen würde. Dusty Ridge war eine harte Stadt, genau wie ich, und ich hatte nicht vor, mich so schnell wieder zu verziehen.

Die Gebäude links und rechts der einzigen Hauptstraße waren verwittert und bescheiden. Ein Saloon, eine Bank, ein Lebensmittelgeschäft und das unvermeidliche Sheriff-Büro. Ich lenkte meinen Hengst in Richtung des Saloons und sprang von meinem Sattel, als wäre es das Natürlichste der Welt. Die Sporen klirrten bei jedem meiner Schritte auf den Holzplanken der Veranda.