PATRICK SARSFIELD lehnte sich an die vergoldete Reling des französischen Schiffes und betrachtete durch den glühenden Schimmer des Regens die Küste Irlands; die fernen Hügel von Cork, gedämpft durch die weichen, schnell ziehenden Wolken, die über ihre Gipfel zogen, zeigten sich selbst hinter dem geraden Märzregen in jenem zarten Azur, das er in keinem anderen Land gesehen hatte. Die langen, grauen, rasenden Wellen des Meeres teilten sich um das edle Schiff, als es in die Bucht einbog, vorbei an der grimmigen Landzunge des Hafens mit den düsteren Umrissen von Fort Charles im Osten; Gischt und Regen benetzten das klare, bleiche Gesicht des Iren und sein dichtes, kräftiges, blondes Haar wehte steif hinter ihm her, als er mit nacktem Kopf dastand.
