Philo Gubb ging in seinen Bademantel gehüllt zur Tür des Zimmers, das sowohl der Hauptsitz seines Tapezier- und Dekorationsgeschäfts als auch das Büro seines Detektivgeschäfts war, und öffnete die Tür einen Spalt. Es war noch früh am Morgen, aber Mr. Gubb war ein bescheidener Mann, und damit ihn niemand in seiner spärlichen Kleidung sehen konnte, spähte er durch den Türspalt, bevor er eilig in den Flur trat und sich sein Exemplar des Riverbank Daily Eagle holte. Nachdem er sich die noch feuchte Zeitung gesichert hatte, kehrte er zu seinem Feldbett zurück und breitete sich aus, um bequem zu lesen.
Es war ein heißer Morgen in Iowa. Die Geschäfte liefen so schleppend, dass die Motten sie in aller Ruhe hätten auffressen können, wenn Mr. Gubb nicht täglich seinen Satz von acht Sorten falscher Schnurrhaare herausgenommen und sorgfältig gebürstet hätte.
P. Gubb öffnete den Eagle. Die ersten Worte, die ihm ins Auge fielen, ließen ihn aufrecht auf seiner Pritsche sitzen. Oben in der ersten Spalte der ersten Seite stand die Schlagzeile:
MYSTERIÖSER TOD VON HENRY SMITZ
Leiche im Mississippi von Bootsmann heute früh gefunden
