Una quasi eternità

«Per la strada gli uomini avevano smesso di

guardarla. Non che fosse mai stata bella, ma una

certa qualità della sua carne, una materia ferma

e un po' eccessiva che non era facile rinchiudere

nei vestiti, si era spesso attirata occhiate e

commenti.

Da ragazza aveva provato imbarazzo e fastidio,

qualche volta perfino paura per quegli sguardi:

ancora si ricordava di uno che in una strada del

Vomero aveva fatto il gesto di morderle un seno.»

Alla soglia dei cinquant'anni una

donna osserva e racconta, con

struggimento e con ironia, i tanti

cambiamenti che avvengono in quel

periodo di passaggio: nel proprio

corpo, nella percezione del tempo, nei

rapporti fra i sessi.

Con la pausa, o meglio con la battuta

d'arresto della fertilità, la vita di

una donna sembra, infatti, subire

uno strano contraccolpo. Come se

all'improvviso si fosse persa quella

che fino a poco prima sembrava

una condizione destinata a durare

per sempre: la «beata incoscienza

d'essere», cioè la sottile e tacita

sintonia fra il tempo del proprio corpo

e quello del mondo.

In uno scenario meridionale, i

ricordi recenti si mescolano con

quelli luminosi dell'infanzia e

dell'adolescenza.

Nuova edizione accresciuta.