DAVE TULLY ritt mit dem rechten Knie um das Sattelhorn herum, die Zügel hielt er in der linken Hand. Er ritt nicht so, weil es bequem war oder weil er es bevorzugte, sondern weil er sehen wollte, wohin er ging und woher er kam, ohne den Hals zu sehr zu verrenken. In der rechten Hand hielt er einen Winchester-Karabiner.
Er war nicht auf Ärger aus, aber er hat ihn erwartet.
Sein Pferd stapfte mühsam die steile Steigung hinauf, schnaubte ab und zu vor Anstrengung, und seine zusammengekniffenen blaugrauen Augen studierten die hohen Berge, die in zerklüfteten, ungleichmäßigen Falten aneinandergereiht waren und an deren Seiten das Gestein kahl und zerklüftet hervorstach. Die Sonne war wie eine riesige, heiße Hand, die sich auf Tullys Rücken legte. Die Luft war dünn und leblos.
