Das Geräusch galoppierender Pferde ließ Jack Ryan auffahren. Eine Sekunde zuvor hatte er noch fest geschlafen und sich von den Strapazen seines schon drei Tage dauernden Rittes durch das karge Bergland erholt, aber jetzt war er hellwach.
Ryan kniff die Augen zusammen und blickte der blutroten Morgensonne entgegen. Vier Reiter waren es, die sich in rasantem Tempo auf ihn zu bewegten. Ihre Gestalten hoben sich wie düstere Schatten gegen das Sonnenlicht ab.
Ryan griff zu der Winchester, die er bei seinem Sattel liegen hatte und lud die Waffe durch. Sicher war sicher. Um sich den Revolvergurt noch umzubinden, blieb nicht mehr genug Zeit. Ryan stand ohne Stiefel auf dem staubigen Boden und wartete ab.
