In der scharfen Luft lag der Geruch von brennendem Fichtenholz, und Corporal Bracknell von der North-West Mounted Police warf den Kopf zurück und schnupperte dankbar daran. Seine Hunde hatten den Geruch schon seit einiger Zeit wahrgenommen, und nun beschleunigten sie ihr Tempo und brachen in freudiges Gekläffe aus, als sie in Richtung der Saskatoon-Büsche am linken Ufer des zugefrorenen Flusses abbogen. Der Korporal lächelte in sich hinein.
"Das sind kluge Hunde", murmelte er, "aber nicht klug genug, um das Ende der Spur zu kennen. Ich frage mich, ob ich den Mann hier finden werde."
Er folgte dem gut markierten Weg zum Ufer. Der aromatische Geruch der Fichten wurde stärker, aber es war nichts zu sehen außer dem schattigen Wald und der festgefahrenen Schlittenpiste dazwischen. Die Straße war durch die Bäume gehauen worden, und hier und da ragte ein Stumpf mit den Spuren der Axt aus dem Schnee heraus. Sie verlief vielleicht dreihundert Meter lang in einer Schneise zwischen den hohen Stämmen und bog dann abrupt nach rechts ab. Er erreichte die Abzweigung und sah sich neugierig um. Der Weg führte immer noch weiter, aber sein Ende war nicht in Sicht, denn er bog erneut ab, und zwar, wie es ihm schien, mitten ins Herz des Waldes.
