Die Viehdiebe von Beacon Creek: Wichita Western Roman 77

Er war ein paar Zentimeter größer als sechs Fuß, und doch sah er leicht genug aus, um ein kleines Pferd zu reiten, und stark genug, um ein großes zu brechen. Er war kein hübscher Mann, denn sein Blick war kalt und sein Kiefer war grimmig. Da er keinen Mantel trug und ein Ärmel aus seinem Hemd gerissen war, war ein Arm zu sehen. Er zeigte ein blendend reines Weiß, das im Kontrast zu der sonnengeschwärzten Haut von Händen und Gesicht stand. Ein Student der Anatomie wäre von diesem Arm begeistert gewesen. Er war nicht klobig, aber auch nicht mit einer Fettschicht überzogen. Im Gegenteil, jeder Muskel war ein einzelner Strang, den man zwischen Daumen und Zeigefinger hätte zerpflücken können. Der Sheriff hatte ihn betrachtet.

"Ich werde dich in den Knast stecken, Fremder", sagte er.

"In Ordnung", sagte der Fremde. "Ich brauche sowieso eine Pause."

"Du kriegst eine", sagte der Sheriff. "Eine lange!"

"Das hängt davon ab, wie du dich ernährst", sagte der Fremde. "Was für ein Futter werfen Sie den Jungs im Knast zu?"

"Frijoles", sagte der Sheriff.

"Nun, Sie werden mich ein oder zwei Tage festhalten", sagte der Fremde.

"Wir werden Sie für den Rest der Zeit festhalten", sagte der Sheriff.