Der Frost hatte früher eingesetzt, als es selbst in den englischen Midlands üblich ist, und trotz des Feuers im Ofen war es in dem kleinen Büro aus Holz und Eisen, in dem Derry Holt an diesem bitteren Weihnachtsabend arbeitete, bitterkalt.
Derry saß an einem grob gezimmerten Schreibtisch, vor sich einen Stapel Papiere, und während er sie durchging, wurde sein dünnes, kluges Gesicht immer düsterer. Seit dem Tod seines Vaters war die Verantwortung, die auf seinen jungen Schultern lastete, sehr schwer gewesen. Gerade jetzt war es fast mehr, als er ertragen konnte.
